одна встреча - больная я
умирающая летом в кровати
было ведь так тепло, руки твои в моих
согревающие, совершенно не для московской жары, но однозначно для замёрзшей меня
а сейчас знобит, и ты не придешь
никогда

ты — мой сон
тебя я вряд ли увижу
держи меня
мы падаем всё ниже
ниже, всё ниже
ниже, всё ближе
ближе, ближе