у меня есть только я, несмотря на окружающих меня любимых людей.
у меня есть я, потому что кроме меня самой мои мысли и чувства никто не поймёт, я знаю это.
и мне так хочется ими поделиться, иногда, но то, что это мое и оно личное, заставляет меня прикусить язык, потому что это касается только меня, потому что, опять же, никто не поймёт.
я могу жить со своей любовью к музыке и человеку, которому посвящаю все своё свободное время, и могу быть счастлива с этим, если бы только шипы этого прекрасного одиночества не обхватывали мое горло, не душили бы так сильно, не впивались со всей болью, от которой из глаз что-то на подобии слез, а изо рта немой стон отчаяния.
иногда мне хочется, чтобы меня просто поцеловали, и мне, порой, не всегда важно, кто это, главное чтобы он мне был симпатичен, как человек и просто мог дарить мне поцелуи.
они бы заменили мне многое, то, чего мне не хватает.
чувствую себя жалкой, утопая в собственной влюблённости, удушливости эмоций и нехватки тепла того, кого любишь.
и я напиваюсь, а потом лежу в 4 часа утра на траве, по дороге пролив на себя кофе, вся грязная, но довольная, потому что могу смотреть в небо и представлять, что я птица.
а потом я просыпаюсь в реальности и чувствую отвращение к своей сентиментальности, чувствую отвращение к себе, в своём желании быть любимой.

меня никто не поймёт, скажи я это.
поэтому у меня есть только я.
только себе я могу писать такое, только я смогу выслушать себя так, как мне того хочется.
мы все всегда будем одиноки со своими мыслями, потому что никто не обязан понимать нас.
мы все разные.
но я все ещё хочу быть услышанной.

вау, кто же знал, что изучение языка цветов в поэзии и жизни окажется таким интересным занятием. я убила весь вечер на эту спонтанность, изучив всего два цветка, не думала, что меня вообще затянет.

почему-то о хорошем писать совсем не хочется.
о тёплых и уютных вечерах с бокалом вина, которые позже переходят в ночи, наполненные открытиями целых вселенных, принадлежащих людям, всецело доверяющих мне эти вселенные и заодно таящиеся в них чёрные дыры.
об объятиях и слезах радости с толикой отчаяния, об улыбках и искрящемся счастье в глазах.
это все хочется хранить в себе, не выплёскивая наружу.
запереть под замок, и в моменты полного одиночества с трепетом вспоминать, ощущать снова и знать, что в этом мире все же есть что-то прекрасное.

уши прислушиваются к одиноким завываниям ветра - это звук отчаянной мечты, которая заставляет меня пасть в реку под названием "реальность".
я плыву, и умирающая волна говорит мне, что я живу, но зачем? она не дает мне ответов.